Pablo Moya Herranz

Camina el estudiante con pasos callados,
se aferra a su bata, se cubre de dudas.
El hospital ruge con voces y casos,
pero a él lo atraviesan como sombra muda.

Los médicos corren con prisa en las venas,
sus manos resuelven, sus mentes calculan.
Pero hay quien lo mira, quien frena su senda,
quien da una palabra, quien forja una luna.

Un gesto tan simple, un breve consejo,
abriga su anhelo, enciende su llama.
No es solo un paciente, un turno, un espejo,
es un aprendiz que mañana les salva.

Y en cada enseñanza, se graba un destino,
un eco que crece, que nunca se apaga.
El que guía inspira, su luz deja un signo,
mas quien nada entrega, se vuelve fantasma.

Médico que ignoras, que apartas, que huyes,
siembras la nada en quien sigue tus huellas.
Mas quien con paciencia nos nutre y nos pule,
grabado en el tiempo su nombre resuena.

Porque la enseñanza no es solo un instante,
es hilo que teje la historia futura.
El médico noble que instruye y comparte
pervive en sus ecos de vida y ternura.

Blanca Marijuán González

Me desprendo de todo pensamiento,
me libero de rígidas sentencias,
me despido de mi íntegra prudencia,
me concedo un relevo al cumplimiento.
Me sorprende ignorar las consecuencias,
me da igual el castigo o escarmiento,
con un último impulso sin aliento,
mi inagotable mente se silencia.
Me abandono a febriles sensaciones,
me obsesionan ilusas fantasías,
olvidando pasadas convicciones.
Me distancio de fines cerebrales,
me extravío por sendas insensatas,
¿será así la existencia sin cordales?

Sandra Verónica Cabrera López

No conozco Venecia
Pero hoy veo sus canales en la ciudad
Me pesa ya la lluvia en los vaqueros
Y me quiero ir a mi casa
A ser donde mis padres fueron a mi edad
No al viejo sofá de cuero frío
Al que no guardo ningún rencor
Pero que es prestado como un favor
En un salón que habito sin ser mío
No a la gris ventana de mi habitación
Que bien me guarda hoy del aguacero
Pero cuyo refugio es pasajero
Como el tren de la mañana en la estación
No a mi calle ni mi barrio
Por más que estimo mi vecindad
Hoy llueve tanto que me quiero ir a mi casa
Pero a mi casa de verdad
Me quiero ir a la costa de perpetua primavera
Donde el cacao baila, la luz flota y el tiempo vuela
No conozco Venecia, nunca he ido
Pero conozco Venezuela.

Carolina Falcón Cordara

Arde la nostalgia en los universos
Que nacen cuando el corazón me estallas
Tras un teclado desisto de batallas
Mensajes huecos en tiempos adversos
Me pierdo y entonces me busco en versos
Hallo entre rimas repletas de agallas
Lejos del ahogo de las pantallas
Sentimientos que pueden pecar de inmensos
Ladrillo de metal: cárcel tardía
Centinela del buen aburrimiento
Pongo el modo avión en esta noche fría
Abrazo mi tristeza, ya no me ausento
Labro mi vulnerabilidad baldía
La poesía torno mi aposento

María Nombela Tormo

La vida solo es un soplo,
nuestro tiempo pasa en nada,
cuando te quieres dar cuenta
pierdes aquello que amabas.
Así pensé yo aquel día
en mitad de esa llamada,
y sentí como en el pecho
el corazón se paraba,
el cuerpo no respondía,
el alma se desgarraba.
Lloré durante el camino,
pensando que no llegaba;
lloraba al salir del coche
y la lluvia me empapaba.
Lloré al llegar a la sala
en la que tú te encontrabas
y me desplomé llorando
al verte en aquella cama.
Lloré abrazando a mi madre,
a mi tía y a mi hermana;
lloré tres horas más tarde
cuando tú aún respirabas.
Lloré cuando me tumbé
y cuando en sueños hablabas.
Lloré oyendo tus suspiros
y dormí mientras lloraba,
soñando con nuestra historia
que tú dejaste marcada.
Recordé buenos momentos
de partidas y de charlas;
y me alegré al darme cuenta
de lo mucho que me amabas.
No estaba allí cuando supe
que tu alma se marchaba,
pero sonreí, aun llorando,
al saber que ya gozabas
de paz y tranquilidad.
Una lección importante
con tu marcha me dejabas,
la de disfrutar la vida,
porque todo se va en nada

y, de pronto, en un instante,
solo eres lo que dabas.
Y tú ya eres en mi mente,
el sentimiento de calma,
de alegría y de ternura
que siempre irá en mi alma.

Berta Mosquera Yunta

Pocas veces en la vida,
piensa uno en fallecer,
pocas veces en la muerte,
piensa uno en despertar.
Son los que hablan desde el lecho,
los que ven ese lugar,
nunca supe de aquel techo,
mas empiezo a recordar.
Jamás, nunca, yo en mi vida,
quise entrar a descansar,
hoy entiendo en este día,
que ha llegado ya mi mar.
Hijos, nietos, no lo entienden,
y tampoco han de entender.
Soy yo el que ve cómo el huerto,
queda el pobre a su merced.
Juventud que te llevaste,
las flores que había en mí.
Llévame de vuelta a casa,
es ya la hora de partir.
Tú, cariño, amada mía,
cógeme y no sueltes más,
es tu mano ahora mi guía,
es tu mano mi final.
Sé que pronto nos veremos,
sé que pronto tú vendrás.
Mientras tanto yo te espero,
donde no existe final.